31 mayo 2006

Esplendor en la hierba-Estefanía Rodero

Para que nuestra Paloma no se nos enfade (UN BESOTE): cosas de cosecha propia -que todo el mundo se anime, no me dejéis como a Alfonsina...-
No sé si habéis visto Esplendor en la hierba. Es una de mis películas favoritas y hay escenas que dicen algo de mí misma que yo no sé decir (la escena en que Warren Beatty obliga a Natalie Wood a arrodillarse, por ejemplo). El caso es que esta película siempre me hace pensar en los finales amorosos. No sé si os habrá pasado pero hay un momento crítico en el que sin estar ya con una persona todavía la esperas, inconscientemente. Y es que el amor tarda en morir. Menos mal que tarda aún menos en nacer.
Por eso, este es un poema dedicado a ese "entre dos aguas", a ese "sí pero ya no".

ESPLENDOR EN LA HIERBA (Estefanía Rodero)

Giramos la cabeza
aquella última vez
terremoto, volcán
esperando
el gesto, puerta
que frenara el paso,
dijera:
“todo tuvo sentido,
quédate”.
Mas todo nos deja ir
sin hecatombes
y el precio
de volver a vivir
es parcelar
el dolor
para al día tener
una muerte
sola.

Eva, Lucien Levy-Dhurmer

La inspiración llegó, y el trabajo ya está terminado, pero por el camino me he dejado un montón de cuadros que me han encantado y que no he podido ponerlos. Así que, los voy a compartir con vosotros poco a poco hasta el 23 de junio que dejaré de ser persona para convertirme en opositora a mi pesar.
Ana

30 mayo 2006

Del capítulo Valle de sombras, Mujercitas-Louise May Alcott

Si hubieráis llorado anoche como yo lloré, seguro que también os gustaría compartirlo. No hay NADA mejor en el mundo que llorar por la ficción. Estef.
MI BETH

Pacientemente sentada en la sombra, a la espera de ver llegar la sagrada luz, tu serena y santa presencia bendice nuestro afligido hogar. Las alegrías y las penas terrenas no son nada cuando pienso en las aguas profundas y solemnes del río que moja tus pies.

Querida hermana, que en todo me superas, enséñame a vivir como tú, ajena a luchas y preocupaciones, haciendo de la vida algo hermoso. Légame tu gran paciencia, que es capaz de mantener alegre y resignado a un espíritu encerrado en una cárcel de dolor.

Dame, porque en verdad lo necesito, parte de tu valor, tu sabiduría y tu dulzura, que te han permitido recorrer gozosamente el duro camino del deber. Dame algo de tu naturaleza desinteresada, que, unida a tu divina caridad, te lleva a perdonar las afrentas en nombre del amor. Corazón bondadoso, ¡apiádate de mí!

De ese modo, la hora de nuestra separación resultará menos dolorosa y amarga y, mientras aprendo la dura lección, esta terrible pérdida se convierte en ganancia. Porque el dolor moderará mi natural rebeldía, dará a mi vida aspiraciones más elevadas y renovará mi fe en lo desconocido.

Y, cuando hayas cruzado el río, sé que habrá un espíritu amado y cercano a mí esperándome en la otra orilla. La esperanza y la fe nacidas del pesar se convertirán en mis ángeles guardianes, y tú, querida hermana, que partiste antes que yo, serás quien me guíe en el camino a casa.

La lectura de aquellas líneas, emborronadas y llenas de tachones, desiguales y débiles, aportó un gran consuelo a Beth, porque si algo lamentaba era pensar que no había aprovechado bien su vida. Las palabras de su hermana indicaban que su existencia no había sido en vano y que su muerte no aportaría solo desconsuelo, como temía.

29 mayo 2006

Diario de Eva- Mark Twain



SÁBADO
Ahora tengo casi un día de vida. Llegué ayer. Por lo menos, eso me parece a mí. Y debe ser así, porque si hubiera sido anteayer yo no estaba allí cuando sucedió o me acordaría. Podría ser, por supuesto, que haya sido así y que yo no lo haya notado. Muy bien; ahora seré muy observadora y, si algún anteayer sucede, tomaré nota. Será mejor empezar ya mismo y no dejar que los registros se confundan ya que el instinto me dice que estos detalles van a ser importantes para la Historia algún día. Me siento como un experimento, exactamente como un experimento; sería imposible que una persona se sintiera más como un experimento que yo, de modo que comencé a convencerme de que eso es lo que realmente soy -un experimento; un simple experimento y nada más-. Pero entonces, si soy un experimento, ¿soy la totalidad del mismo? No, creo que no. Pienso que el resto también es parte de él. Soy la parte principal, pero creo que el resto tiene parte en el asunto. ¿Mi puesto está asegurado o tendré que vigilarlo y cuidarlo? Lo último, quizás. Cierto instinto me dice que una eterna vigilancia es el precio de la supremacía. [Esta es una buena frase, creo yo, para alguien tan joven] .Hoy todo se ve mejor que ayer. Con el apuro de terminar, las montañas se dejaron en una condición muy precaria, y algunas de las planicies estaban tan desordenadas y llenas de basura y desperdicios, que su aspecto era bastante penoso. Obras de arte tan nobles y hermosas no deberían estar condicionadas por la prisa; y este majestuoso nuevo mundo es un trabajo verdaderamente bellísimo y de la mayor nobleza. Y por cierto, está maravillosamente cerca de ser perfecto, no obstante la brevedad del tiempo. Hay demasiadas estrellas en algunos lugares e insuficientes en otros, pero eso puede remediarse, sin duda. La luna se perdió anoche, se resbaló y se cayó del marco, una pérdida muy grande; me parte el corazón pensar en eso. No hay ningún otro elemento decorativo u ornamental que se le compare en belleza y terminación. Deberían haberla sujetado mejor. Si pudiéramos traerla de regreso nuevamente... Pero por supuesto no hay datos sobre su paradero. Y además, quienquiera que la tenga, la va a esconder; lo sé porque eso mismo hubiera hecho yo. Creo que puedo ser honesta en cualquier otra materia, pero realmente empiezo a darme cuenta de que el centro y corazón de mi naturaleza es el amor por lo bello, la pasión por lo bello, y creo que no sería seguro confiarme una luna que perteneciera a otra persona si esa persona no sabe que la tengo. Podría abandonar una luna que encontrara durante el día porque tendría miedo de que alguien me estuviera mirando; pero si la hallase en la oscuridad estoy segura de que encontraría una excusa para no decir nada. Porque yo amo las lunas, ¡son tan preciosas y románticas! Ojalá tuviéramos cinco o seis; nunca me iría a dormir; no me cansaría de estar tendida de espaldas sobre el musgo para mirarlas.Las estrellas son lindas también. Me gustaría conseguir algunas para mi cabello. Pero supongo que no voy a poder. Se sorprenderían al saber cuán lejos están, aunque no lo parece. Cuando aparecieron por primera vez anoche, traté de derribar algunas con una vara, pero no las alcancé, lo cual me dejó atónita; después les arrojé terrones de tierra hasta cansarme, pero no conseguí ninguna. Es que soy zurda y no tengo buena puntería. Aún cuando apunté a la que no estaba buscando, no pude alcanzar la que buscaba, a pesar de que realmente hice algunos tiros cercanos, ya que vi cómo la mancha negra de los terrones llegaba justo al medio de las luces doradas cuarenta o cincuenta veces. Las perdí por poco y si hubiera podido estirarme más quizás habría conseguido una.Así que lloré un poco, lo cual es natural, supongo, para alguien de mi edad. Después de descansar, conseguí una canasta y me dirigí hacia el borde extremo del círculo, donde las estrellas estaban cerca del suelo y yo pensé que podría alcanzarlas con la mano, lo cual sería mejor de todos modos, porque entonces podría juntarlas suavemente sin romperlas. Pero era más lejos de lo que yo pensaba y finalmente tuve que renunciar; estaba tan cansada que no podía arrastrar mis pies un solo paso más; y además estaban lastimados y me dolían mucho.No podía volver a casa; era muy lejos y empezaba a hacer frío; pero encontré algunos tigres y me acurruqué entre ellos. Me sentí adorablemente cómoda. Su aliento era dulce y agradable, ya que comen fresas. Nunca antes había visto un tigre, pero los reconocí enseguida por las rayas. Si pudiera conseguir una de esas pieles, me haría un abrigo precioso. Hoy estoy reconociendo mejor las distancias. Estaba tan ansiosa de tocar todas las cosas bonitas que trataba de aferrarlas tontamente y a veces lo hacía cuando parecían estar a un pie, y en realidad no estaban más que a seis pulgadas, ay, ¡y entre espinas! Aprendí una lección; y también forjé un axioma, completamente inventado por mi mente, mi primer axioma: El Experimento lastimado evita la espina. Creo que es muy bueno para ser de alguien tan joven. Estuve siguiendo al otro Experimento, ayer a la tarde, a distancia, para ver si averiguaba de qué podía servir. Pero no pude darme cuenta. Creo que es un hombre. Nunca antes había visto un hombre, pero eso es lo que parece y creo que estoy segura de que eso es lo que es. Reconozco que siento más curiosidad por él que por ningún otro reptil. Si es un reptil, como supongo, porque tiene el cabello revuelto y ojos azules y parece un reptil. No tiene caderas; es cónico como una zanahoria; cuando se pone de pie, se desparrama como una trucha; entonces pienso que es un reptil, aunque también puede ser una obra arquitectónica. Al principio le tenía miedo, y empezaba a correr cada vez que aparecía, porque pensaba que quería atraparme; pero poco a poco me di cuenta de que solo trataba de alejarse; después ya no me intimidó y empecé a seguirlo varias horas por todas partes, a unas veinte yardas de distancia, lo cual lo puso nervioso y molesto. Finalmente se asustó y trepó a un árbol. Esperé un buen rato, pero después me rendí y volví a casa.Hoy sucedió lo mismo. Lo hice trepar al árbol otra vez.

La traducción no es muy buena, la mejor es la de Cristina García Ohlrich. Pero lo importante es que quise compartirlo, ¿no? Buenas noches a todas/os. Os dejo delicias antes de ir a dormir...
Estef

Autobiografía-Luis Rosales

Como el náufrago metódico que contase las olas
que faltan para morir,
y las contase, y las volviese a contar, para evitar
errores, hasta la última,
hasta aquella que tiene la estatura de un niño
y le besa y le cubre la frente,
así he vivido yo con una vaga prudencia de
caballo de cartón en el baño,
sabiendo que jamás me he equivocado en nada,
sino en las cosas que yo más quería.

28 mayo 2006

LA VERDAD

Para pensar muy despacio.

Julio Cortázar y el verdadero Mayo del 68

Seamos fríos y lúcidos: esto, después de todo, es un poema que leerán no pocas personas deseosas de a) enriquecimiento interior, b) placer estético.
En cuanto a b), distinguidos roedores de biblioteca, harto me temo que os pasará como a mi tía cuando la pobre inocente escucha a Stockhausen con venerables orejas rellenas de Schubert y Puccini, con lo cual KATASTROF. Por lo que toca a a) -tres a seguidas es feo, eso no se hace, dice un señor de b)- nadie se enriquece leyendo si a la vez no es capaz de chupar un durazno aprovechando que tiene una mano libre para llevárselo a la boca, si no hace el amor entre dos páginas, si no se asoma a la ventana para saber que cincuenta niños murieron quemados el último mes en la zona de Saigón, y que en Biafra los nigerianos ayudados por el muy noble Reino Unido degollaron a todos los heridos de un hospital; ¿habrá que repetir, profesor Papalino Zeta, que la literatura no es terreno privilegiado en el sentido escapista que tanto conviene y adorna? Biafra y el erotismo, los chorros de napalm y los Juegos Venecianos de Lutoslavski: la poesía sigue siendo la mejor posibilidad humana de operar un encuentro que nadie describió mejor que Lautréamont y que puede hacer del hombre el laboratorio central de donde alguna vez saldrá lo definitivamente humano, a menos que antes no nos hayamos ido todos al quinto carajo.

Apoyo cada coma y cada tilde de este texto de Cortázar. Y sigo firmando: hoy comí cerezas y aprendí el estribillo de una canción en sánscrito. Probadme.

Estefanía.

27 mayo 2006

No perdamos el tiempo


14. Hay poetas que no salen a las plazas y se refugian en la soledad, se aplican, insisten, se desvelan, trabajan tenazmente, y a fin de cuentas apenas pueden escribir algo de mérito.

15. Hay poetas que apenas comen ni beben, se apartan de los bullicios de la gente y el ajetreo de las plazas, y para escribir algo duradero se mueren esclavos de su trabajo.
17. La naturaleza da a cada uno su manera de ser. Cuando escribo versos me gusta beber buen vino, y el que más locuaz me hace es el puro que guardan los taberneros en los barriles.
18. De tal vino tales versos. Nada puedo hacer sino después de haber comido; de nada vele lo escrito en ayunas. Pero después de unos tragos me aventajo al mismo Nasón.
19. Nunca me viene la inspiración sino después de llenar bien el vientre. Cuando Baco reina en mi mente, entra entonces Febo y me dice cosas maravillosas


Archipoeta - " Confesión de Golias" (versión de Ricardo Arias y Arias)

A la una la botella está vacía.
a las dos el libro al fin cerrado,...

PHILIP LARKIN

FELIZ ENTRADA 101

MUCHAS GRACIAS A QUIENES PARTICIPAN, A QUIENES NOS VISITAN, A QUIENES LEEN, A QUIENES ESCRIBEN, A QUIENES NOS SORPRENDEN, A QUIENES NOS CONTAMINAN Y A QUIENES COMPARTEN CON NOSOTROS/AS ESTA EXPERIENCIA DE LA QUE NO NOS ARREPENTIMOS.

Y COMO SIEMPRE ES UN BUEN MOMENTO PARA EMPEZAR DE NUEVO Y RENACER, LA IMAGEN DEL DIOS HINDÚ GANAPATI, QUE REMUEVE LOS OBSTÁCULOS DEL CAMINO Y LO LIMPIA DE MALES ANTES DE CONTINUAR.

¡UN ABRAZO Y GRACIAS!


Libros no muy decimonónicos por la decimonónica


¡Feliz entrada 100 a todo el mundo! He hecho un gran esfuerzo, queridos amigos, queridas amigas, para que mi lista no fuese excesivamente de mi siglo, es decir, del XIX. Sabiendo que no todos y no todas comulgáis con mi amor por los guantes que se dejan caer, las sales contra el desmayo, las grandes casas señoriales y los grandes paseos entre álamos que se mecen por el viento...he tratado de mostrarme disciplinada. Permitidme sólo un segundo de asueto: ¡VIVA LO DECIMONÓNICO MANQUE PIERDA! Dicho esto, mis sugerencias:
1.- Tao Te King.
2.- Fabulosas narraciones por historias, Antonio Orejudo.
3.- Poemas, Emily Dickinson.
4.- Las amistades peligrosas, Choderlos de Laclos.
5.- Persuasión, Jane Austen.
6.- El barón rampante, Italo Calvino.
7.- Obras completas, Aníbal Núñez.
8.- Peter Pan, John Barry.
9.- Devocionario, Ana Rossetti.
10.- Un cuarto propio, Virginia Woolf.
Quiero soltar una parrafada en serio antes de marcharme:
igual que los hombres ven e interpretan todo el mundo desde su ser hombres, las mujeres vemos e interpretamos el mundo desde nuestro ser mujeres. Leernos contribuye a entendernos. Conozco a alguien que define a las mujeres como bilingües, ya que estamos continuamente pasando de un registro al otro: hemos sido formadas en un canon masculino y conocemos el "idioma". Me cansa, me entristece y me cabrea (no sé exactamente en qué orden) escuchar que la literatura femenina es solo para mujeres. Quiero hacer proselitismo: quiero conocer a un hombre que ENTIENDA de una vez que su cultura es parcial si desprecia lo escrito por las mujeres. Chicos, ¿por qué no probáis con una de Austen este mes? -A lo mejor ya os las habéis leído todas y hablo al aire-. Nabokov era un fanático de Mansfield Park, que lo sepáis.
PD: Beth todavía no se ha muerto pero está al caer, ¡estoy con Mujercitas!
BESOS.

Diez libros para una esteta recalcitrante

Yo soy muy obediente y ahí van mis diez libros, que me ha costado, he estado a punto de coger otro número simbólico (12, 40...) porque no era tan fácil quitar algunos. Por cierto, esto de las listas es adictivo, así que yo propongo hacer una de canciones, o de discos completos, para el día 21 de junio, santa Cecilia.
  • Libro del amigo y del amado, Ramon Llull
  • Crimen y castigo, Fiodor Dostoyevski
  • A contrapelo, Joris-Karl Huysmans
  • El placer, Gabriele D'Annunzio
  • La conciencia de Zeno, Italo Svevo
  • Por el camino de Swann, Marcel Proust
  • Pedro Páramo, Juan Rulfo
  • El hombre que se parecía a Orestes, Álvaro Cunqueiro
  • El loro de Flaubert, Julian Barnes
  • Cosmética del enemigo, Amélie Nothomb

Por cierto, la próxima entrada es la número 100.

Ana

26 mayo 2006

LIBROS, POR FAVOR

Propongo que, con motivo de la Feria del Libro, y sabiendo que algo va a caer, cada uno/a le recomiende al resto unos diez libros IMPRESCINDIBLES Y MARAVILLOSOS, de esos que cambiaron su vida, para que el resto, si tiene la suerte de toparse con alguno de los elegidos triste y ojeroso en cualquier caseta, tenga la dicha de salvarlo de la nada y hacerle un huequecito en su casa. ¿Os parece buena idea?
Estef.

Essex Hemphill


Condiciones (XXI)

Juzgas a una mujer
por el largo de su falda,
por cómo camina,
habla, mira y actúa;
por el color de su piel la juzgas
y la llamas "¡zorra!"
"¡zorra negra!"
si es que no hace caso a tu:
"Eh, cariño, es que no quieres pedirle algo
a un hombre"

Juzgas a una mujer
por el trabajo que desempeña,
por su número de hijos,
por el número de ceros de su cheque;
por los muchos hombres con los que puede
haberse acostado
y te preguntas con qué trola
tratarás de ligártela esta vez.

Le dices a una mujer
cada verso que se te ocurre,
y después, como la aguja desesperada
de un yonqui con mono,
te zambulles en sus venas,
viajas alocado por su sangre,

confundes su mente, haces que odie
y que sea fría con los hombres que puedan venir después,
destrozando el hilo de tranquilidadal que se aferraba.

Juzgas a una mujer
por lo que pueda hacer sólo por ti
pero no tiene sentido que los esclavos tengan
esclavos.

Juzgas a una mujer
por la impresión que crees que le has causado.
Pides y ella te da,
tomas sin pedir,

le pegas y te obedecerá,
sueltas su nombre por las calles
como si se te escapara un silbido
-sabiendo que sus vecinos hablarán.
La sangre de su familia se derramará
como un riachuelo roto.
Y cuando te hayas ido,
queda una mujer
curando sus heridas en soledad.

Pero nosotros que nos llamamos hombres,
nosotros que nos llamamos hermanos
nos preguntamos por qué es tan difícil
amar a nuestras mujeres
cuando resulta que las amamos
del modo en que américa
nos ama a nosotros.


Traduccion de Aránzazu Oteo Ugarte
Essex Hemphill, 1986.

25 mayo 2006


Ana, seguro que era esta la foto que estabas buscando.
Qué pena que el marketing termine por fastidiarlo casi todo, porque con lo bonita que es la foto, después de haberla visto en casi todos los bolsos de las niñas de Argüelles, parece que pierde la capacidad de sorprender.
(Ana, ¡Alonso me ha puesto un sobresaliente! ¡Qué viva la lingüística cognitiva!)

Doisneau



La belleza de la ficción. ¿Serán también falsos?
Ana

FELIZ DÍA DEL ORGULLO FRIKI

matemáticas - Javier Hernando



Sea f(x) una función continua en x=a Þ existe un entorno
x=a (E (a,r)) tal que f´(x) está acotada en ese entorno
Teorema de la acotación en un punto

.- he recorrido tu cuerpo
quinientas ochenta y tres veces más las que tú no sabes de mis sueños
que elevan el total al cuadrado del infinito genérico

.- he caminado por todas tus funciones
y reconozco todas tus cavidades cóncavas y convexas
que se cortan en la tangente de mi cuerpo

.- he saboreado cada una de tus células epidérmicas
empapadas en sudor
organizando timbas en tu ombligo
para conocer y reconocer tus máximos absolutos y relativos
y guardarme los ases optimizados en la manga de mi lengua
y en lo informe
mi cuerpo con tu cuerpo ha formado
una mezcla perfectamente homogénea
cargada de efectos secundarios
que se cortan en los límites asintóticos de nuestras manos

una encima de la otra
.
:
De Ósmosis ;-p

24 mayo 2006

Y VOLVER, VOLVER...


Me apetecía volver a nuestros comienzos. Un beso. (Estef)
No me dejes solo frente a ti,
no me libres a la desnuda noche,
a la luna filosa de las encrucijadas,
a no ser más que estos labios que te beben.
Quiero ir a ti desde ti misma
con ese movimiento que fustiga tu cuerpo,
lo tiende bajo el viento como un velamen negro.
Quiero llegar a ti desde ti misma,
mirándote desde tus ojos,
besándote con esa boca que me besa.
No puede ser que seamos dos, no puede ser
que seamos
dos.
(JULIO CORTÁZAR)

El nacimiento de la Vía Lactea - Rubens


un instante

un instante en la palma de mi mano
cada punta de mis dedos ungida por tu deseo
el collar de esclava cae
tiembla esa nube roja
el desierto se detiene

María Antonieta Flores

23 mayo 2006

CAMBIAR EL MUNDO A BASE DE ABRAZOS (Mi definición de la feminidad)


Ayer dije que necesitaba dos entradas para hablar de la feminidad (las feminidades) y aquí va la segunda. He pensado que quién demonios soy yo para hablar de masculinidades, de modo que, chicos, eso lo dejamos en vuestras manos, para cuando tengáis menos cosas que hacer (ya habéis visto que a Ana y a mí nos ha cogido este tema pero bien, debilidades kristeva). El caso es que hoy tampoco ha sido un día demasiado fácil y venía preguntándome un para qué bastante grande, al estilo de las voces perversas de la entrada de más abajo. Pero muchas de vosotras y vosotros leereis esta entrada el día 24 de mayo, día internacional de las mujeres por la paz y el desarme, y me he dado cuenta de cuál es mi definición radical (de raíz) de la feminidad. Para mí, Estefanía Rodero, la feminidad tiene que ver con la ética del cuidado. Mucha gente me saltaría a la yugular por decir eso, pero para mí es lo más grande que puedo darle como mujer al mundo. La foto que está más arriba pertenece a Mata Amritanandamayi Devi, más conocida en la India como Amma. Es una maestra hinduista sorprendente, porque al margen de realizar un montón de actividades sociales y de ayuda a la población india, transmite su mensaje religioso a través del abrazo. Recuerdo que hace un tiempo vi una noticia en la tele. Amma vino a España, a Barcelona y se creó una cola de ¡9000 personas! que querían que les diera un abrazo. Y cuentan los/as periodistas, que por supuesto recibieron el suyo, que cuando estás tan a gusto en medio del abrazo, al oído susurra como una especie de nana y que cuando te vas te da un pétalo de rosa. Y eso para mí es un símbolo de mi definición de la feminidad: CAMBIAR EL MUNDO A BASE DE ABRAZOS. Estefanía.

Voces perversas

Nacer mujer ha sido nacer para ser mantenida por los hombres dentro de un espacio limitado y previamente asignado. La presencia social de la mujer se ha desarrollado como resultado de su ingenio para vivir sometida a esa tutela y dentro de tan limitado espacio. Pero ella ha sido posible a costa de partir en dos el ser de la mujer. Una mujer debe contemplarse continuamente. Ha de ir acompañada casi constantemente por la imagen que tiene de sí misma. Cuando cruza una habitación o llora por la muerte de su padre, a duras penas evita imaginarse a sí misma caminando o llorando. Desde su más temprana infancia se le ha enseñado a examinarse continuamente.

Y así llega a considerar que la examinante y la examinada que hay en ella son dos elementos constituyentes, pero siempre distintos, de su identidad como mujer.

Tiene que supervisar todo lo que es y todo lo que hace porque el modo en que aparezca ante los demás, y en último término ante los hombres, es de importancia crucial para lo que normalmente se considera para ella éxito en la vida. Su propio sentido de ser ella misma es suplantado por el sentido de ser apreciada como tal por otro.


Modos de ver, John Berger

Una pequeña justificación de qué son las voces interiores que alienan a las mujeres.
Ana

22 mayo 2006

MUJER- Estefanía Rodero


(Para el nuevo debate voy a necesitar dos entradas: la de la vivencia negativa, es decir, la que define lo femenino como lo no-masculino -la occidental/aristotélica de toda la vida- y la de la vivencia positiva -o lo que yo defino como feminidad y lo que yo encuentro especial en la masculinidad-. Como hoy es un día extraño, tirando a triste -en la Puerta del Sol hay siempre una mujer negra sentada en una esquina pidiendo, con la vista perdida en algún mundo desconocido. Hoy vi como un hombre de unos cuarenta años muy bien vestido saltaba por encima de ella como si fuese un charco. Una se muere de ganas de abrazar.- empezaré por lo que nunca debiera haber sido.)
MUJER
No sabía quién era,
desconocidos eran mis límites:
cuerpo informe,
libertad abrumadora.
Pero Él me tendió sobre la arena
y el poder penetró en mí.
Ahora sé quién no soy,
las fronteras rugosas de la carne.
Ahora callo lo que pienso
y miro por la ventana.

Cuestionamiento sobre la "feminidad"


Las mujeres fuertes pueden decir no, Marge Piercy
Una mujer fuerte es una mujer esforzada
una mujer fuerte es una mujer que se sostiene
de puntillas y levanta unas pesas
mientras intenta cantar A las barricadas
Una mujer fuerte es una mujer manos a la obra
limpiando el pozo negro de la historia
y mientras saca la porquería con la pala
habla de que no le importa llorar
y vomitar estimula los músculos del estómago
y sigue dando paladas con lágrimas en la nariz
Una mujer fuerte es una mujer con una voz
en la cabeza que le repite:
Te lo dije, so fea, so mala, so tonta
Nadie más te va a querer nunca
¿por qué no eres femenina?
¿Por qué no eres suave, discreta?
¿Por qué no estás muerta?
Una mujer fuerte es una mujer
empeñada en hacer algo que los demás
están empeñados en que no se haga
Está empujando
la tapa de un ataúd de plomo desde dentro
está intentando levantar con la cabeza
la tapa de una alcantarilla, está intentando
romper una pared de acero a cabezazos
Le duele la cabeza. La gente que espera
a que haga el agujero le dice: date prisa
¡Eres tan fuerte!
Una mujer fuerte es una mujer que sangra por dentro
Una mujer fuerte es una mujer que se hace a sí misma
fuerte cada mañana
mientras se le sueltan los dientes
y la espalda la destroza.
Cada niño, un diente, solían decir antes
y ahora, por cada batalla, una cicatriz.
Una mujer fuerte es una masa de cicatrices
que duelen cuando llueve, y de heridas que sangran
cuando se las golpea, y de recuerdos
que se levantan por la noche y recorren la casa
de un lado a otro, calzando botas
Una mujer fuerte es una mujer que ansía el amor
como si fuera oxígeno para no ahogarse
Una mujer fuerte es una mujer que ama con fuerza
y llora con fuerza y se aterra con fuerza
y tiene necesidades fuertes. Una mujer fuerte
es fuerte en palabras, en conexión,
en sentimientos; no es fuerte como la piedra
sino como la loba amamantando a sus cachorros
La fuerza no está en ella, pero la representa
como el viento llena una vela.
Lo que la conforta es que los demás la amen
tanto por su fuerza como por la debilidad
de la que ésta emana, como el relámpago de la nube
El relámpago deslumbra. Llueve,
las nubes se dispersan. Sólo permanece
el agua de la conexión fluyendo por nosotras
Fuerte es lo que nos hacemos unas a otras
Hasta que no seamos fuertes juntas
una mujer fuerte es una mujer fuertemente asustada.

¿Qué es la femininidad? ¿Y la masculinidad? Como causante, por segunda vez, de una pequeña "polémica", aporto este poema, que aunque aparece en el blog de las Kristevas, me siento muy identificada, aunque yo no tengo una voz interior que me susurre palabras perversas. Mi conclusión es que aquella mujer que decida ser autosuficiente será tachada de un poquito chicazo (atención a la lítote), y eso, en definitiva, creo que es lo que pasa conmigo. Pero en el fondo, me da igual, y querer cambiarme es pretender que no sea yo misma.
Ana

21 mayo 2006

MÁS JUEGOS (la culpa es de Ana)

(Marilyn Monroe vista por la fotógrafa americana Eve Arnold)

En el comentario al alfabeto de Ana surgió una pregunta interesante a propósito de la f (que junto con el verbo achuchar, merecería una posición de honor en el diccionario, tan mona ella). Preguntaba retóricamente (como no, para quien no lo sepa esta señora va a hacer una tesis sobre el género epidíctico, no digo más) qué era la feminidad, y yo también diría: ¿y qué se supone que es la masculinidad? De modo que COLABORACIÓN CIUDADANA: ¿alguien se atreve a definirlas? (siguiendo el método cronopio, claro: un poco de aqui, un poco de allá, viva el margen). ¿Cómo nos estamos viendo? ¿No estaremos condenados/as a los espejos deformes? ¿Acaso no tendremos tan mal amueblada la cabeza -siglos de cristianismo, QUÉ CRUZ- que vamos al mundo con una plantilla en la que no encaja nadie? ¡QUE SE HAGA LA LUZ, QUÉ CRUZ!


Ana alfabeto funcional sobre mí misma

Ana, ésa soy yo

Berreando nací y así estuve tres meses. Consecuencia: el bebé duerme a sus padres por aburrimiento. Solución: los sedantes. De tanto llorar, comenzaba a adelgazar.

Camaleona azul

Chula, ¡qué remedio! Mi madre es de Chamberí y mi padre de Lavapiés

Dinero: "Para saber qué piensa Dios sobre el dinero no hay más que ver a quién se lo ha repartido" Dorothy Parker. "El dinero es como el papel higiénico: cuando se necesita, es urgentemente" Emerson. "Uno es rico en cuanto se familiariza con la escasez" Epicuro

Esteta, o el arte de entretener a la gente con el inventario de tu atuendo

Feminidad: se abre la discusión sobre si lo soy, pero... exactamente, ¿qué es?

Gloria, Patti Smith

Hablar, hablar, hablar...

Ironía, una sonrisa amarga ante la vida

Jamás sabré tanto como quiero

Kristeva en Junta de Facultad

Luchar: el desaliento no tiene lugar

Lleno, lleno, todo bien lleno, hasta lo vacío

Maternal, mi casi enfermiza obsesión por ayudar a los demás

No al conformismo

Ñ Llevas gorro, como yo en invierno

Original, yo no quiero ser como el resto

Protection, Massive Attack

Quiero ser una mujer excepcional


Retórica, por tu culpa soy una freakie

Stories from the city, Stories from the sea, PJ Harvey

Tímida, de la rara estirpe de los exhibicionistas

Urbanita: mi vida depende del asfalto

Vida: "¡Qué larga es la vida y la de cosas que da tiempo a hacer!" Mi abuela Luci

Women's worlds 08, el petardazo, ¿que no?

XL, todo en mí es grande

Yo, una pequeña dosis de egocentrismo nunca viene mal

Zapatos Camper

ARTETERAPIA- Para Ana y Gonzalo

TEORÍA LITERARIA- Cristina Peri Rossi
Escriben porque tienen el pene corto
O la nariz torcida
Porque un amigo les robó la amante
Y otro le ganaba al póker
Escriben porque quieren ser jefes de la tribu
Y tener muchas mujeres
Un cargo político
Un tribunal
Una tarima
(muchas mujeres).

No se leen entre ellos
No se lo toman en serio:
Nadie está dispuesto a morir
Por unas cuantas palabras
Colocadas en fila
(de izquierda a derecha,
no al estilo árabe)
ni por unas cuantas mujeres:
después de los cuarenta,
todo son posmodernos.
(No es que sea mala, ni que quiera animar a quienes todavía anden en lucha con él -que también-... Es que no entiendo por qué, dios mío, por qué, tengo que volver a leerme por TERCERA VEZ el tocho para un trabajo de Lingüística y Poética. ¿Por qué me persigues, oh Dios? ¿Pero yo que te he hecho? ¡Si yo solo pretendo estar tan contenta en mi régimen postural nocturno malo malísimo femenino chungo qué mal! Besos para Ana y Gonzalo que, desgraciadamente, me entienden.)

Tentativa de celos- Marina Tsvetaieva


¿Cómo te va la vida con otra?
Más fácil, ¿verdad? Golpe de remo.
¿Cuándo-¿pronto?- por un puente seguro
se alejó de ti el recuerdo
de mí, una isla que flota?
(En el cielo, no en el agua.)
Almas. No amantes,
sino hermanas son nuestras almas.
¿Cómo te va junto a una simple
mujer? ¿Sin divinidad alguna?
Tras haber derrocado a tu reina
(tú mismo privado del trono),
¿cómo vives?, ¿te preocupas?,
¿te enfadas? ¿Cómo estás al levantarte?
Con ésa que te ha atado al cuello
su tributo inmortal, el tedio, ¿cómo te va,
pobrecito mío? "Estoy harto de convulsiones,
de dolor: voy a agenciarme un hogar."
¿Cómo te va con cualquiera,
a ti, que fuiste elegido por mí?
¿Es la comida más comestible?
Y si te cansa, mala suerte.
¿Cómo puedes vivir con un idolillo,
tú, digno antes del Sinaí?
¿Cómo vives con ésa, tan distinta a nosotros?
¿Una extranjera, costilla de tu pecho?
¿La vergüenza, ese azote de Zeus,
aún no te ha herido la frente?
¿Cómo te va la vida? ¿Estás sano? Y las musas,
¿te llaman aún a veces? Y la dicha,
¿se hace ver? ¿Alguna vez? ¿Y esa llaga
inmortal-la conciencia-qué, mi pobre?
¿Cómo vives con un producto
del mercado? ¿Pesa mucho?
Tras el mármol de Carrara,
¿cómo te va con una prótesis de yeso?
Del mismo bloque tallamos a Dios,
para romperlo acto seguido.
¿Va bien con una cienmilésima,
para ti, que conociste a Lilit?
¿Estás ya harto de esa mercadería
novedosa? Cansado de mi magia,
¿cómo te va con una mujer terrestre
que carece de sextos
sentidos?
Venga, con franqueza, ¿sois felices?
¿No? ¿Cómo se vive en un abismo sin profundidad,
amor mío? Cuesta, ¿verdad?
¿Te cuesta tanto como a mí con otro?
Estef.
¡Benditas sean las poetas porque tienen las palabras!

20 mayo 2006

Maruja Mallo


Ahora me pregunto qué sería de aquel fuego
y de su noche, la ceniza.
Blanca Andreu

La hora nona, Maurizio Cattelan

"El desacuerdo con la mierda es metafísico. El instante de la defecación es la prueba cotidiana de carácter inaceptable de la creación (…) o bien la mierda es aceptable, o bien la manera en que hemos sido creados es inadmisible".

MILAN KUNDERA, La insoportable levedad del ser.

(Esta entrada ha sido meditada por Ana y Estefanía, con el afán de empezar a aplicar el artivismo en el blog. Estefanía se ha empeñado en hacer una mención a la reciente sanción del Papa al fundador de los Legionarios de Cristo, acusado de pederastia, y continuamente defendido por Juan Pablo II.)

19 mayo 2006

Los Amantes - Rene Magritte

SOY SÓLO UNA MUJER- Gloria Fuertes


SOY SÓLO UNA MUJER

Soy sólo una mujer y ya es bastante,
con tener una chiva, una tartana
un «bendito sea Dios» por la mañana
y un mico en el pescante.

Yo quisiera haber sido delineante,
o delirante Safo sensitiva
y heme,
aquí,
que soy una perdida
entre tanto mangante.

Lo digo para todo el que me lea,
quise ser capitán, sin arma alguna,
depositar mis versos en la luna
y un astronauta me pisó la idea.

De PAZ por esos mundos quise ser traficante –
me detuvieron por la carretera­
soy sólo una mujer, de cuerda entera,
soy sólo una mujer y ya es bastante. -
Paloma

Iréne Némirovsky - Elena Medel


Yo soy Elisabeth Gille llorando tu marcha:
éstas son mis cartas de cumpleaños quemadas.
Yo soy tu hija pequeña sin regalos de Navidad.
Persiguiendo a los nazis, saltando la valla.
Yo soy David Golder arruinado tras tu muerte.
Yo soy un acorde de piano cualquiera
que, de repente, en Issy-L’Evêque suena.
Yo soy Danièle Darrieux tirándose a un ministro nazi.
Yo soy la familia Kampf en un baile malogrado.
Yo soy las lágrimas que derramaste
en una cámara de gas en Auschwitz.
Yo soy el espíritu de la mala suerte.
Yo soy, como tú, una judía atea.
Yo también me exilié por la guerra.
Y soy un susurro al oído y un cuento de Chejov
y las moscas del otoño en un suburbio de Moscú
y soy un perro y soy un lobo
y soy un trago de vino de soledad...
Y soy tu todo y soy tu nada.
Y soy el cabrón alemán que te mató.
Y el germen de la semilla de tu ser.
Yo también me marché de Kiev.
Yo soy tú y a la vez yo.
Yo soy un insecto que por noviembre
merodea en los crematorios.
Yo soy la elegancia, el clasicismo y la frescura
de la boca que Hitler mandó callar un día.
Yo soy Grasset quemando todos tus fonemas
cuando tus hijas aún duermen a tu sombra.
Soy tu mano que acaricia sus cabellos
y que, dedos traviesos, imagina un nuevo cuento.
Y digo que este poema es Irène Némirovsky
lo mismo que yo soy Finlandia en 1918
y tú eres un corazón más en un mundo vacío.

De Mi primer bikini

El sueño de una sombra


¡Seres de un día! ¿Qué es uno? ¿Qué no es?
El hombre es el sueño de una sombra.
(VIII Oda Pítica, Píndaro)
(No sé si os habéis dado cuenta de que somos el colmo de la postmodernidad.)

Definición acumulativa e ilustrada de mí misma por mí misma

(Alguien tenía que empezar a jugar...Me invade una sensación de desnudez inquietante y no sé hasta qué punto os puede interesar. Mi método: adoptando una forma tan aparentemente banal como YO SOY traté de acumular definiciones hasta que no me quedara nada más que quisiera decir. Este juego tiene más miga de la que pensaba.)

(Cuando nací le dijeron a mi madre, ¿quiere usted que le hagamos un corte en los deditos de los pies? Y a mi madre, de pronto, le invadió una tremenda ternura por mis pobres dedos siameses y casi se come a la enfermera. He empezado por aquello que soy indudablemente.)
Yo soy una frase de Kandinsky: CONTRADICCIONES Y CONTRASTES ESA ES NUESTRA ARMONÍA.
Yo soy una mujer.
Yo soy alguien a quien alguien está esperando.
Yo soy un marasmo en flor.
Yo soy morena, pero hermosa, hijas de Jerusalén (Cantar de los Cantares).
Yo soy una buceadora, respiro bien en las profundidades.
Yo soy una estrella del music-hall.
Yo soy quien tiró adoquines a la Policía en mayo del 68.
Yo soy Emily Dickinson enfrentándose a Dios ("excelencia sórdida tal es el Paraíso")

Yo soy todas las heroínas de Jane Austen.
Yo soy viajes llorando en Auto-Res, kamikazes enamorados.
Yo soy horas de conversación.
Yo soy una espiral dibujada sin pensar.
Yo soy abrazos por la espalda.
Yo soy Dido viendo partir las naves.
Yo soy frágil.
Yo soy Corazón de cristal, Esta boca es mía, Al alba, Esto no es una elegía, La flor de la canela, La chica de Ipanema, Cuando te duermas, Audrey, la música de Josquin des Prez, Mira que eres linda, Army of me, el cancionero de Cole Porter en la voz de Ella...(y todo lo hortera, y todo lo triste, y todo lo que me recuerde a alguien, y todo lo que haya bailado alguna vez).
Yo soy pendientes a juego con la ropa.
Yo soy risa a borbotones.
Yo soy la madre de alguien que aún no es.
Yo soy incapaz de admitir que no sé algo.
Yo soy absurdamente orgullosa.
Yo soy delicada con lo delicado.
Yo soy hipocondriaca.
Yo soy champiñones de la abuela Isabel.
Yo soy una foto para nadie en la place Dauphin.
Yo soy kristeva.
Yo soy lágrimas en el cine siempre.
Yo soy un coñazo aplicando el Feng Shui.
Yo soy pelo recogido para besos en el cuello.
Yo soy escote.
Yo soy manifestaciones del 13 de marzo.
YO SOY LA TENTACIÓN, jajaja.
Yo soy casi incapaz de andar con tacones.

Yo soy impulsiva a la hora de hablar.

Yo soy negación del cuerpo.

Yo soy, sin embargo, alegría en el espejo al vestirme y maquillarme por las mañanas.

Yo soy montaña de libros por leer (¡compradora compulsiva de libros!)

Yo soy la calle Libreros, escaleras de la Clerecía, mi Plaza Mayor y todos los bares absurdamente decorados de Salamanca.

Yo soy el Botánico.

Yo soy el vértigo.

Yo soy un hexagrama cambiante.

Yo soy más yo en una tienda de campaña.

Yo soy Candelario (pueblo de Salamanca).

Yo soy los hoyuelos que le gustan a mi abuela.

Yo soy insegura hasta decir basta.

Yo soy pasear.

Yo soy una salmantina en carne viva.

Yo soy siempre una absurda esperanza.

Yo soy cada rincón de mi casa.

Yo soy ropa interior nunca blanca.

Yo soy quien me cuida, quien te cuida, quien me quiere, quien te quiere.

Yo soy miedo en el metro.

Yo soy silencio y dejación si me enfado.

Yo soy intensidad mal medida.

Yo soy cada línea del guión de Memorias de África.

Yo soy miedo a hacer y que me hagan daño.

Yo soy cada línea que ahora miras.

Yo soy quien se esconde debajo del nombre con el que tú me nombras.