LITERATURA- Estefanía Rodero

El colmo de lo metaficcional.

LITERATURA

No pusiste tu mano

en mi sexo

pues no era literatura:

era yo.

Ya sé que vosotr@s os movéis a otras alturas metafísicas, pero por si hay algun/a fan por ahí: EL 6 DE SEPTIEMBRE CONCIERTO DE SABINA EN LAS VENTAS, ¡¡¡¡Y QUEDAN ENTRADAS TODAVÍA!!!! En fin...si os animáis, estamos cogiendo las entradas en ruedo, para estar tod@s junt@s (¡qué viva el calor humano!) y a través de la página de entradas de El Corte Inglés.

Y ahora una canción. Yo me pregunto: ¿y la gente a la que no le gusta Sabina qué hace cuando se enamora? O mejor: ¿y cuando les dejan qué escuchan?. El amor sin Sabina, perdonadme, NO ES.

A LA ORILLA DE LA CHIMENEA

Puedo ponerme cursi y decir

que tus labios me saben igual que los labios

que beso en mis sueños.

Puedo ponerme triste y decir

que me basta con ser tu enemigo, tu todo,

tu esclavo, tu fiebre, tu dueño.

Y si quieres también

puedo ser tu estación y tu tren,

tu mal y tu bien,

tu pan y tu vino,

tu pecado, tu Dios, tu asesino...

O tal vez esa sombra

que se tumba a tu lado en la alfombra

a la orilla de la chimenea

a esperar que suba la marea.

Puedo ponerme humilde y decir

que no soy el mejor

que me falta valor para atarte a mi cama.

Puedo ponerme digno y decir

"Toma mi dirección, cuando te hartes de amores

baratos de un rato... me llamas."

Y si quieres también

puedo ser tu trapecio y tu red,

tu adios y tu "ven",

tu manta y tu frío,

tu resaca, tu lunes, tu hastío...

O tal vez ese viento

que te arranca del aburrimiento

y te deja, abrazada a una duda

en mitad de la calle y desnuda.

Y si quieres también

puedo ser tu abogado y tu juez,

tu miedo y tu fe,

tu noche y tu día,

tu rencor, tu por qué, tu agonía...

O tal vez esa sombra

que se tumba a tu lado en la alfombra

a la orilla de la chimenea

a esperar que suba la marea.

Joaquín Sabina

Preguntas metafísicas

Si el Papa fuese mujer, ¿diría las mismas cosas?

ROTOS Y DESCOSIDOS III: HENRY/BAUDELAIRE

En fin, otra vez será. Nosotr@s con nuestra música a otra parte.

¡Que vivan los hijos de la France!

Te dedico estos versos para que, si mi nombre

alcanza felizmente a más lejanas épocas

y aviva en el crepúsculo los humanos cerebros,

bajel favorecido por un fuerte aquilón,

tu memoria, pareja a fábulas borrosas,

envuelva a los lectores igual que un atabal

y, a través de un fraterno y místico eslabón,

permanezca prendida de mis rimas altivas.

Ser maldito a quien nadie, del abismo profundo

hasta el más alto cielo, responde, salvo yo;

-oh tú, que como sombra apenas insinuada,

pisas con pie ligero y sereno semblante

a los necios mortales que amargo te juzgaron,

busto de ojos de jade, soberbio ángel broncíneo.

Un regalito

Como nos separan como una docenita de estaciones de metro, y no se me ocurre alguna de estas dedicatorias mías que me marco últimamente, te dedico este pedazo de borrador de Burne-Jones sobre Dánae a falta de poderte hacer unos mimitos en persona. Muchos besos
Ana

GRITAR

Pero acúsome también de ser tribuna

de orgullo. Acúsome de toda

la vanagloria que me asiste

al comprobar que vos, capaz de convocar

con una divina fórmula la Carne

y la Sangre de Nuestro Señor, jamás

poseeréis la palabra que hiciera

nacer el tacto de mi cuerpo

entre vuestros dedos consagrados.

Y acúsome, reverendo padre,

del sentimiento de rebeldía y de triunfo

con que me embriaga esta crueldad.

Amén.

(ANA ROSSETTI)

Ser orgullosa es contener el grito.

Estef.

LA LEY DE MURPHY- Arianna Puello

Os copio aqui la letra de una de mis canciones favoritas de Arianna Puello, "La ley de Murphy" para que os engancheis al Hip-Hop que hacen las mujeres en España. Está en el disco "La Fecha". ¿O acaso soy la única persona con la que la ley de Murphy es implacable?
Si algo tiene que salir mal así será, solo basta que el destino prefiera jugar, no hay más que bromear para que te tomen en serio, tener un problema y no encontrar el remedio, como el moroso que huyo de su cobrador, sólo le bastó dar dos pasos, para encontrárselo de frente, ¡vaya fracaso!, no es casualidad, lo que yo te diga.... es mejor tener un horrible final , que tener horrores y horrores sin fin, ¡ sí!, la experiencia se consigue cuando ya no la necesitas, entras por una puerta y por la otra se va tu cita, deseas algo durante toda la vida, y cuando lo tienes , ya no lo quieres, siempre es más fácil hacerlo de forma difícil, ¡di que no! Y luego negocia imbécil, si buscas no lo encuentras, si hay boli no hay papel, si hay papel, se va la inspiración, querer echar un polvo y no llevar condón, si hay tiempo no hay dinero, si hay dinero no hay tiempo, piensas....la pesadilla tan sólo es de momento, quería sol , pero la nube vino, que vamos a hacer, queridos amigos, así son las trampas del destino.[Estribillo:]Aquí haciendo el coro, mientras al mismo llevo el flow, sabes loco... la ley de Murphy...Basta que quieras todo, para que te cambie lugar, manera y modo Si te encuentras bien, tranquilo se te pasará, la ley de Murphy siempre ahí estará, ¡sonrie! Mañana puede ser mucho peor, así que disfruta de toda ocasión, ¡vamos! Vístete despacio si tienes prisa, no querrás llevar rota la camisa, si quieres un crédito demuestra que no lo necesitas, las que son faltas el arbitro no pita, buscas las cosquillas al que no tiene paciencia, servir un café en un avión produce turbulencias¡ joder!, sales a la calle y empieza a llover ¡ que va!, no se trata de una broma pesada, son las cosas de la vida........ no pasa nada, los tipos más majos acaban no siéndolo, los que viven cerca, siempre llegan tarde, los más gallitos son los mas cobardes, los que planean... no van aparte, y es que to´ los tontos siempre tienen suerte, y sino ...mira el presidente. Vayas por donde vayas, siempre es cuesta arriba, muro construído, muro que se derriba, te pierdes en tu barrio, no ocurre a diario, no hay fiesta marcada en tu calendario, un gordo que se tira del escenario, el publico se aparta ¡¡¡¡ufff!!! que daño, suena el teléfono, si estás en el baño, limpias el polvo, ensucias el paño, las bambas que buscas no están en tu talla, las apariencias cómo nos engañan, pasada garantía, aparato que se daña, acto malo remuerde tus entrañas, problema verdadero no tiene solución, porque sino África sería feliz, la mala hierba mata tu maiz, pijas no contentas operan su nariz, y es que todos los extremos al final se tocan, las oportunidades suelen ser muy pocas, partir cuantas veces desees una cosa, aquel gusano se convierte en mariposa, el culpable siempre es inocente, el progreso humano destruye el mundo, los charcos pequeños son los mas profundos, toda una vida se va en unos segundos.

Celebraciones tardías del día de santa Cecilia

Más vale tarde que nunca, aunque lo mío tiene mucho delito: no vale echarle la culpa a la oposición porque mi dispersión semanal viene de antes, he hecho de todo menos estudiar y llevar a cabo aquello que propuse hace ¿un mes? Pero por fin lo hecho, eso sí, con trampas: las/los 10 canciones/discos han mutado en diez categorías, y algo más.

Para reafirmarse: Yo marco el minuto, La Mala Rodríguez, y No quiero, Esclarecidos
Para cargarme de vitalidad: Gloria, Patti Smith
Por ir contracorriente: Disarm, The Smashing Pumpkins, e New Born, Muse
Esa canción que me hubiera gustado que me compusieran: Ava, Perry Blake, M, Piratas, y Angie, The Rolling Stones
Lo que yo entiendo por amor: No se detengan en nosotros, Erica García, Diecinueve, Maga, y One line, PJ Harvey
Fracasos y abandonos: Caught out there, Kelis, Bambola, Patty Bravo y Fiori d'arancio, Carmen Consoli
Mi momento electrónico: Makes me wanna die, Tricky, e Inertia Creep, Massive Attack
Clásicos: Heroes, David Bowie, Me & Bobby McGee, Janis Joplin, y The boxer, Simon & Garfunkel
Dos versiones: I put a spell on you, Natacha Atlas, y Proud Mary, Tina Turner
Gustos petardos: Poupée de cire, France Gall

Y de propinilla (jejeje), Lucha de gigantes, de Antonio Vega.
Muchos besos
Ana

RARA AVIS- Julio Cortázar

RARA AVIS-POEMA A DIOS, ESE PAJARITO MANDÓN
No es necesario que me mandes, perro,

el mar se asiste solo.

Lo más mísero del pelo cortaría la rueda

pero ya sabemos tonsurar el destino.
Estoy,

por eso peligro.

¡Todo me empuja!

En la multitud un fósforo presume

del futuro penacho.
Pero sólo,

solo

con el perro mirándome.
No me ordenes nada,

no te obedeceré, y entonces

será horrible.
Vómito de ojos.

¡FELIZ SOLSTICIO MUSICAL!

Feliz solsticio de verano a tod@s, espero que vuestros deseos se cumplan. Y como un deseo de Ana (jeje) era celebrar el Día Internacional de la Música en nuestro blog (lo importante no es quien escribe o quien no escribe sino quién se asoma y nos abraza con sus ojos, ¿o no?, besos a tod@s l@s ventaner@s), aqui voy con mi lista tramposa y musical.

10 CANCIONES IMPRESCINDIBLES EN LA VIDA DE LA POST-DECIMONÓNICA

(sin orden de preferencia)

Esta boca es mía, Joaquín Sabina.

No estarás sola, Ismael Serrano.

Corazón de cristal, Jorge Drexler.

La flor de la canela, Mª Dolores Pradera.

Esto no es una elegía, Silvio Rodríguez.

Una raya en el agua, Mala Rodríguez.

Don´t explain, Nina Simone.

Audrey, Los Piratas.

Con la frente marchita, Joaquín Sabina.

El sitio de mi recreo, Antonio Vega.

No sé si a vosotr@s os pasa: las canciones son inamovibles, pueden añadirse pero no pueden borrarse. Los discos, no.

10 DISCOS HOY IMPRESCINDIBLES EN LA VIDA DE LA POST-DECIMONÓNICA: (más una versión incomprensible del Dame veneno de Los Chunguitos, jajaja)

Física y química, Joaquín Sabina.

Esta boca es mía, Joaquín Sabina.

Mujeres, Silvio Rodríguez.

Ultrasónica, Piratas.

Kamikazes enamorados, Quique González.

Alevosía, Mala Rodríguez.

Cole Porter´s songbook, Ella Fitzgerald.

Disco negro, Maga.

Salt Rain, Susheela Raman.

Beyond skin, Nitin Sawhney.

Besos variados según tamaño y colores.

Nadie quiere comerme:

enferma estoy de amor.

(Clara Janés)

INFINITO SINGULAR-Estefanía Rodero

INFINITO SINGULAR

(El título pertenece a un libro de Patrizia Violi)

De todo lo improbable,

inverosímil,

de todo lo no dicho,

impronunciado,

de todo lo ideado

y no cumplido,

de todo lo volátil

no encarnado,

vine a ser

sin saber por qué

ni cómo

en mi nombre,

en mi cuerpo

y en tus brazos,

y aún no sé

para qué,

ni quién,

si somos

dulces notas

de armonías

que olvidamos.

Adiós, mi corazón

del cuerpo desgajado,

un trapo de color

rodó

por la escalera.

(Estef)

ROTOS Y DESCOSIDOS II: TORRES/HOMERO

Mis queridos, mis queridas: he decidido darle un nombre a este tipo de secciones post-neo-cultural-e-inaceptablemente-postmodernas, en las que juntamos churras con merinas y nos quedamos tan campantes. Vaya el nombre de ROTOS Y DESCOSIDOS por delante (ya se inauguró la sección con Nadal/Housmann), y quédense l@s puristas en la parte de atrás: quien no sepa encontrar poesía en cada mínima cosa de la vida, ¿cómo habrá de llamarse human@? Dicho lo cual: los dos goles de Torres me han puesto épica y me imaginaba como Andrómaca, oh, despidiendo a mi troyano en los muros de Ilión (luces bajas, música crepuscular, mirando al horizonte, ¡ACCIÓN!):

ANDRÓMACA (O SEA, YO)—¡Ciego! ¡Tu mismo arrojo te perderá sin duda! ¿No temes por tu huérfano ni te apiada tu viuda, si en tumulto los dánaos se arrojan contra ti? ¡Trágueme antes la tierra si ése ha de ser tu sino!Muerto tú, sólo habrá dolor en mi camino(... ) Héctor, tú eres ahora padre, madre y hermano, y a un tiempo, de esta mísera el floreciente esposo. Ten compasión, y guárdate aquí como te digo.No hagas a tu hijo huérfano y a tu mujer viuda(...)

HÉCTOR (O SEA, TORRES)—Pienso en lo que tú piensas, como tú me acongojo. Mas fueran más punzantes mi duelo y mi sonrojo si teucros y troyanos de peplos rozagantes vieran que me sustraigo a la dura porfía.Ni puede aconsejármelo tampoco el corazón: siempre en las delanteras luché con valentía como me lo imponían la propia estimación, la gloria de mi padre y mi generación. El corazón lo sabe, y ya en el alma mía no hay sombra de esperanza ni asomo de ilusión. Hora vendrá en que caigan la sacrosanta Ilión y sus lanzas de fresno y Príamo y su grey. Mas ni el mal que se cierne ya sobre los troyanos,y ni el dolor de Hécuba o de Príamo el rey, ni el destino que espera a mis nobles hermanos cuando en el polvo rueden, del enemigo a manos,me angustian cual la negra suerte que te amenaza, si tal vez un aqueo de sólida coraza cautiva te arrebata(...)

Ay, debilidades que tiene una... Jajaja, UN ABRAZO!!!!!!!! Estef.

Grito incesante tu nombre en el pozo del deseo
hasta que tu voz responde
y su oscuro aliento con alas de obsidiana
me desgarra, me desgarra...

(CLARA JANÉS)

Tisbe, Waterhouse

Esta entrada va dedicada a mi decimonónica favorita, que se merece un aplauso por tener las cosas claras, y porque éstas, la hacen más libre. Un besazo
Ana

ESPIRAL- Estefanía Rodero

Con un beso muy grande para Bego, nuestra cronopia desde Salamanca, porque sé que se asoma y a nosotr@s nos hace mucha ilusión que le guste.

Qué belleza intuyen
los que ahorro,
quimera espacial,
gasto del cosmos
de la espiral admiran,
qué armonía en lo útil
porque es útil.
Qué función aprecian,
alegría de las formas
que se aman por amarse
en curvatura.
De quién dirán ser servidoras
coincidencias nebulosas
entre un marasmo en flor,
una galaxia.
Derroche, al fin,
el cuadrado no admite,
ni duda,
aunque en lo inútil
se muestre ya
la respuesta,
que es la vida.

Luego por la noche al Penta a escuchar...

Dedicado con todo nuestro cariño a Ana que, embebida por un filólogo con gafas en mitad del Penta y a la frase "Nosotras nos vamos", cual baronesa del XVIII nos contestó: "Pues iros..."

¡Besos!

Santa Inés en agonía- Ana Rossetti

Y lo que se esconde detrás de su parafernalia es este poema de Ana Rossetti, el más demoledor y el que pone más en evidencia algunos discursos. Por cierto, Santa Inés, virgen y mártir, por no querer casarse, fue condenada a vivir en una casa de prostitución por el emperador romano. Los que fueron a "yacer" con ella salieron atemorizados por el poder de su mirada, y el emperador, harto de tanta historia, la decapitó. ¡Viva la posibilidad de elección de las mujeres!

SANTA INÉS EN AGONÍA (Ana Rossetti)

Sabes que son mis manos desvalidas y mansas,

que tengo trece años y que este largo pelo,

enrededado vellón que en mi párvulo pecho

apenas se acuchilla, es un endeble escudo.

Defiéndeme tú

pues en la lisa acera

rebotan de continuo brazadas de amapolas,

y en mis ojos la inocencia asomada

seduce demasiado, es valioso argumento

para abrir charoladas portezuelas,

alcanzarme, someterme al asedio,

precipitarme al pavoroso túnel

del total desamparo, para luego emerger

de entre mis ropas rotas y esparcidas;

los muslos empapados y en mi boca

el viscoso sabor de la mayor vergüenza.

Defiéndeme tú

porque todo me culpa: el desvanecimiento,

la poca ligereza de mis piernas,

el cimbrear, incluso, que tienen mis vestidos,

el tener trece años, el sedal de mi pelo,

y que mis manos sean desvalidas y mansas.

Y, por favor, que alguien publique algo completamente distinto, porque Ana y yo podemos publicarnos todo el santoral sin parar de meter el dedo en el ojo.

Santa Eulalia, Waterhouse

El momento hagiográfico-pictórico sigue, debe ser el efecto de ser dos chiquillas alumnas de colegios de monjas. Yo quería poner en principio éste, pensando que era santa Cecilia, pero una llega a la página de este pintor y se da cuenta de que se ha hecho un ligero lío. De todas formas, le cuelgo aquí a falta de poder llevar a cabo la proposición de un amigo: robarlo. Propuesta tan desmesurada está causada porque este cuadro creo que fue lo único que le gustó de Londres.
Ana

Marta y María

Como este blog alcanza cotas sorprendentes de surrealismo y durante la semana parece mi coto privado, dejad que siga en mi línea, ¿no? Al fin y al cabo siempre queda la esperanza de que esa mínima idea alumbrada al lavar los platos o al escuchar una canción, pueda evocar algo en alguien y tenga un eco más allá del dolor de cabeza o del improbable eureka que sufrió o esbozó la pensante original (si es que puede pensarse algo que no haya sido pensado ya, cosa harto improbable). Pensaba en la paz vegetal y os preguntaréis que demonios pinta el cuadro de Velázquez si lo que me he propuesto es hablar de amapolas. Pero ¿qué es una amapola? Es un dejarse ser amapola, es un saberse amapola y nada más amapola y dejarse hacer. Una tranquilidad, una conciencia de sí que ni siquiera necesita conciencia. Hace unos días le contaba a alguien que del millón de probabilidades que había de no nacer, casualmente nacimos: en nuestro cuerpo, con nuestros nombres, nuestras cosas. Y descubrir para qué, cuál es la nota que tendremos que entonar para que no se rompa la armonía, qué será nuestro ser amapolas, puede ser tan fascinante como angustioso depende del día. Recuerdo un verso de Walt Whitman (recuerdo la escena de El club de los poetas muertos donde se recuerda un verso de Walt Whitman) en el que se dice algo así como: y tú puedes contribuir al mundo con tu rima. ¿Y esa será nuestra utilidad? ¿No os partís, de verdad, nunca la cabeza pensando en el hecho de estar ahí sentados/as escribiendo o leyendo lo que sea mientras afuera todo arde? Creo que en momentos etílicos o no, os he soltado este rollo un millón de veces. Bien, pues una más, las obsesiones son obsesiones por algo. De ahí el cuadro. ¿Y si lo que estuviera mal fuese la noción de utilidad? ¿Y si en el fondo no entendiésemos casi nada y todo lo que se considera inútil fuese lo importante, como la no acción de las religiones orientales? Pensadlo y me contáis.

Y mientras, como siempre me da por chillar ¡Marta y María!, ¡Marta y María!, creyendo que todo el mundo ha vivido una infancia de colegio de monjas, os dejo el textito, para que le deis tantas vueltas como yo:

"Camino adelante, llegó Jesús a una aldea y una mujer, de nombre Marta, lo recibió en su casa. Marta tenía una hermana llamada María, la cual, sentada a los pies del Señor, escuchaba sus palabras. Marta, que andaba afanosa en los muchos quehaceres, se paró y dijo: Señor, ¿te parece bien que mi hermana me deje sola con las faenas? Dile que me ayude. El Señor le contestó: Marta, Marta, tú te preocupas y te apuras por muchas cosas, y sólo es necesaria una. María ha escogido la parte mejor, y nadie se la quitará."

Poetas de mi corazón, ¿quiénes sois: Marta o María? ¿Y quién dice que haya que elegir?

Paloma, siento un texto tan largo...

Santa Cecilia, Waterhouse

Mi pequeña aportación decimonónica y mi recuerdo de que se aproxima el día de la música, para el cual sugerí elegir esos 10 discos o canciones indispensables.
Ana

¡SE ACERCA SAN JUAN!

Tendremos que celebrar San Juan, ¿no? Y mientras nos lo pensamos, os recuerdo que el verdadero solsticio es el 21 de junio, y que merece la pena recordarlo. ¿No es algo maravilloso que sea el día más largo del año?, ¿no tiene algo de mágico esa noche tan corta? Escribid en un papelito todas las cosas malas que queráis eliminar de vuestra vida y quemadlo, escribid en otro un deseo que no perjudique a nadie y guardadlo. Dicen que el agua esa noche está bendecida, asi que dejad que os toque. Y pedidle al sol que vuelva.

PLEGARIA DE LA VAGINA - Estefanía Rodero

PLEGARIA DE LA VAGINA

Labio contra labio

palabra ser de amor.

DE LA REVOLUCIÓN Y LA PAZ

Estaba viendo la entrevista que Jesús Quintero le ha hecho al subcomandante Marcos y me he hecho las siguientes preguntas:

reconozco mi admiración por el subcomandante y he admirado siempre las posturas revolucionarias, porque creo que son las que permiten que valores como la justicia social y la igualdad, al radicalizarse, puedan empezar a significar lo que a nivel verbal ya eran,

AHORA BIEN

¿realmente podemos hablar de cambios revolucionarios cuando se vuelven a utilizar una y otra vez los mismos métodos, los violentos?

¿está justificada la violencia en algún caso?

Afirmaba el subcomandante: queremos una política que no tenga como fin la toma de poder, ¿no se contradicen un poco sus palabras al tener que recurrir al ejercicio de la violencia?

Y PENSABA EN

la líder birmana Aung San Suu Kyi, Premio Nobel de la Paz

que está dirigiendo la resistencia al régimen dictatorial de su país a través de los métodos no-violentos propuestos por Gandhi

Y CONCLUÍA QUE

sólo el ejercicio de la paz es revolucionario.

¿Vuestra opinión?

Un abrazo, Estef.

DECIMONÓNICA...MA NON TROPPO

¿Alguien más se anima en el juego del FPDU (Frente Pro Decimonónico Unido)? ¿Alguien más se atreve a publicar un poema, cuento, boutade "a la maniera" del XIX -aunque sea el español, qué remedio-? Creo que me ha quedado más barroco que otra cosa, pero recordad...¿quién es aqui la tuberculosa?

Cama (Estefanía Rodero)
Tu devastada soledad silente yace
tiritando, desnutrida y sin aliento,
cama esperando a quien reemplace
del dormitorio vacío hedor de muerto.
Ni fantasmas blancos oxidados que te abracen,
colchones blandos que tiemblen fingiendo,
ni una almohada que te aguante y te ensalce
cuando nadie el pie con hielo encienda el fuego.
La sola alcoba, su roma esquina anhelante,
lecho que llora por ver la sal surgir del cuerpo:
finges calor, finges bondad, finges soñarte
cuando en verdad tu muelle en sangre

hierve dentro.

Besos para Paloma y Ana, otras decimonónicas...ma non troppo.

BRONQUITIS VICTORIANA

Primero os cuento la batallita: he ido al médico esta tarde y me han diagnosticado algo así como "bronquios cerrados", que no es nada del otro mundo (aunque se aceptan mimos virtuales, por favor, que el doping pone blandita). Pero ¿a que tiene un regustillo decimonónico?... Asi que me he sentido terciopelo rojo en vez de rimmel corrido y he decidido matar dos pájaros de un tiro: hacerle la pelota a Marta Porpetta para que nos traduzca a más victorianas, por favor, por favor, y cerrar este martes 13 fatídico con poesía anti-Montero... (Estef)

Recomendaciones:

La traducción brutal de Marta Porpetta de Elizabeth Barrett Browning (la guapísima de arriba) en Torremozas:

Sonetos de la portuguesa

La página web http://www.victorianweb.org/

Mi triste corazón solemnemente alzo,

igual que Electra alzara su urna cineraria,

y mirando tus ojos, derramo las cenizas

a tus pies. Ve, contempla cuan ancho desconsuelo

escondido me habita, cómo las rojas brasas

arden sombríamente con pálida grisura.

Si tu pie, al pisarlas con desprecio,

apagarlas pudiera, fuera bueno quizás.

Mas si conmigo esperas que el viento disemine

esa ceniza gris, ¡oh, amado mío!

los laureles que ciñen tu cabeza

no te protegerán de las chispas que pudieran

abrasarte y quemarte los cabellos.

Mantente, por tanto, lejos. Márchate.

Más Haikus- Estefanía Rodero

Volverte a ver:

florecen los milagros

a pie de calle.

ROTOS Y DESCOSIDOS I: Nadal/Housman

Y si en Grecia los poetas cantaban a sus atletas, ¿por qué no vamos a hacerlo nosotrAs? Cito de memoria, que conste... (aquí lo mismo tenemos poemas para rotos que para descosidos)

A UN JOVEN ATLETA MUERTO (A.E. Housman)

Cuando ganaste la gran carrera

el pueblo entero salió a aclamarte:

jóvenes y viejos te vitoreaban

mientras a hombros te llevábamos.

Sabio aquel que sabe escapar pronto

de alli donde la gloria no perdura

pues aunque pronto crece el laurel

mucho antes que la rosa se marchita.

Pero tú no seguirás el camino

de aquellos que malgastaron su gloria,

corredores cuya fama se extendió

aunque su nombre perduró

menos que ellos.

Ante esa joven cabeza laureada

contemplarán tu cuerpo inerte

y descubrirán entre los rizos de tu pelo

una guirnalda aún sin marchitar.

Nadie nos podrá borrar

Prometo que a partir de mañana volveré a pensar en positivo, pero acabo de llegar de Salamanca, no me pidais imposibles... He venido en el Auto-Res escuchando una y otra vez esta canción. Os la dejo aquí. ¿Nadie nos podrá borrar?. Estef.

ELKA (otra letra de Maga)

No pensemos en caer,

aún es tiempo de caretas;

que mientras dure el viento

flotaré.

Nadie nos podrá borrar,

seguimos entre la hierba.

En una broma eterna bailé.

Me volverás a tener

si miras entre las piedras.

Escuchando las mareas

búscame.

En silencio los dos,

sin que nadie nos vea.

Si te puedes derramar

yo me perderé en la orilla.

Contigo

es

tan

fácil

esperar.

La bruja Averia

La muerte es un botones que asusta con perder tus maletas

Hay muertes que no has muerto todavía.
Carlos Marzal

Cada vez se ven más lejanas las luces del puerto.
Querido diario, como lluvia de mayo, he muerto.

Sentí ser palo de regaliz, nieve imposible, oscuro
cielo en el día de mi muerte: nada hay más seguro

querido diario que la muerte pues hoy he muerto:
nada hay tan seguro, querido, y nada tan incierto.

-Javier Hernando-

Mi sonrisa es un desastre de la geometría

Mi geometría es una sonrisa del desastre

Mi desastre es la geometría de una sonrisa

Carlos

CONTRARRELOJ-Estefanía Rodero

Tiempo perdido como gotas,
como espejos al sol,
como cristales
destrozando
lo que adentro alienta,
como uñas sin voz,
como arrabales.
Litoral formado con mi arena,
de relojes
hurtados
a mi sangre,
pisoteados
segundos
de indolencia,
que alguien robó,
que alguien robó,
que alguien.
No soy feliz
y grito
y acuchillo,
son mis brazos
agujas
que no laten,
qué cuenta atrás
se esconde
en qué minuto,
contrarreloj
perdida

contra nadie.

(Y así hasta que se anime más gente, a poder ser menos oscurita...Estoy empezando a imaginarme con el rimmel corrido eternamente...Besos.Estef.)

Otro haiku-Estefanía Rodero

Ten compasión:

el sauce llora hojas

frente a tu cauce.

PECADO ES CREER EN EL PECADO

Ante la inminente visita del Papa a nuestro país, este blog no podía permanecer indiferente, ¿no? Y sobre todo después de haber leído algunos textos de Cortázar en los que queda muy claro que la torre de marfil no le sirve a casi nadie. Si alguien siente curiosidad por conocer cómo se está organizando la "retaguardia" en Valencia, que entre en esta web: www.jonotespere.org

Qué habrá hecho el/la pobre dios/a para merecer esto.

Naturaleza muerta con calle, Escher

A falta de tiempo (por ahora) para tomarnos un gin-tonic y discutir mi última frase, os dejo este grabado (resistiéndome a poner uno de sus célebres problemas geométricos), que seguro que os sugiere muchas ficciones.
Ana

Los acuchilladores, Caillebotte

La reproducción más vendida en el Museo d'Orsay
Ana

CAÍDA- Luisa Castro

Caída (Luisa Castro)
Las montañas cristalizan en mil años
Y el mar gana un centímetro a la tierra
Cada dos milenios,
Horada el viento la roca
En cuatro siglos
Y la lluvia,
También la lluvia se toma su tiempo para caer.

Sé paciente con mi corazón
Que suspira por una obra duradera.
Como el viento,
Como la lluvia,
También mi corazón
Se toma su tiempo para caer.

(Tuve un sueño extravagante y triste y me acordé de este poema. Cosas. Estef.)

Para el señor Sacau, por si se asoma

Vamos a dedicarle esta canción a Carlos, por lo bien que firmó, por las cerezas compartidas (¡gracias por la dedicatoria, Marta!), por dejarse engañar y por El Despertar.

CUANDO TE DUERMAS (Piratas)
Me miras con las manos

escondidas en la mesa

y piensas qué dirá

piensas que estás muerto

que no existe ni un momento

para descansar....yo no insistiré

quizás esté asustado

creo que podría liberar este dolor

lamento

no entender

creo que podría liberar este dolor

Nunca ha estado claro

de qué estado te lamentas

cuando estás así

piensas que la risa

no consigue amortiguarme

lo que tengo aquí....

yo, no intentaré

saber qué está pasando

sólo trataré de hacerte ver

que este dolor

se irá

cuando te duermas

duerme que yo haré que sueñes bien

mi amor....lamento

no entender

creo que podría liberar este dolor

duerme que yo haré que sueñes bien

mi amor...

Táctica en la sombra

TÁCTICA EN LA SOMBRA (Maga)
Táctica en la sombra: ni luz ni color. Quieta en un rincón, Luna no se asoma, se hace un edredón de granizo y me busca. Y no me descubre, soñando desde las ramas...Desde mi escondite lanzo pistas, hojas de nieve con ojos pintados, pedazos de sílabas, fonemas mudos. Y no me descubre, soñando que, desde las ramas, ensayo mis primeros vocablos en su voz. Desde lo alto, como viruta de hierro, un silbido tibio caracolea hasta su cara. Y si me descubre me lava de penas a besos, como ochenta y seis cristales pequeños de jabón.

BOTELLÓN POÉTICO 3 DE JUNIO FERIA DEL LIBRO

Mañana, día 3 de junio, Carlos (sí, el que nunca se asoma al blog) estará firmando en la Feria del Libro. Y aprovechando la ocasión a Paloma se le había ocurrido mezclar calimocho con poesía, que es lo que hacemos normalmente, aunque no en el Retiro. ¿Es así, Paloma? ¿Nos lo puedes confirmar? Me gustaría mucho veros a tod@s porque el calor insoportable es menos si estáis cerca - y hay cañas, qué bobada-. Como Alicia al otro lado del espejo: salir del blog y desembocar en la línea 2, todo es uno. No sé por qué he puesto el cartel de Cyrano, jaja.

Ana dispuesta a crear otra vez controversia

"El modo en que cada uno ve al otro confirma su visión de sí mismo"
Modos de ver, John Berger

INSTRUCCIONES PARA BABEAR

1.- ¿Dónde iremos a parar calculando el vértigo?

2.- A la derecha de vuestras amadas pantallas hay un nuevo link: QUIQUE GONZÁLEZ, por favor, haced click.

3.- Aparecerá un maravilloso micrófono años 50, click.

4.- Si no queréis morir en el intento, apagad la musiquita que tiene la página (Pause, please), el sitio al que os voy a llevar es mejor.

5.- Media, video.

6.- ÉL: Caminando en círculos.

7.- ¿Cuál es tu salto mortal?

Debilidades.

Miranda (La tempestad), Waterhouse

Se lo había prometido a Estefenía, y además, prometo no poner más fotos y/o cuadros de mujeres desnudas en una temporada (corta, que me conozco).
Ana

INFINITO- Estefanía Rodero

(El miedo a lo infinito, Sandra Ramos)

(Y si soy pesada, disculpas. Ya sabéis que tengo una pequeña obsesión: ¿quién nos dice que cuando el ser humano descubra la verdadera materia de la que está hecho, la ley que rige los pobres átomos que guían su cuerpo, las pulsiones de su cerebro, no se dará cuenta de pronto de que es la misma materia que compone la última estrella del universo? ¿Y cuál ha sido el milagro, qué cruces estelares habrán tenido que darse, qué lazos, qué nudos, para que cada uno/a de nosotros/as, tal y como somos, con nuestras glorias y nuestras nimiedades, hayamos podido nacer? Mensajes: Paloma, la culpa la tienes tú; Ana, "La tempestad": estamos hechos de la misma materia de los sueños, te toca; Javier, esto también son Matemáticas; Alberto, dejanos un trocito de tu mundo por aqui, hace mucho que no leemos nada tuyo; Gonzalo, ¿esto también son ojos-tao?)

INFINITO (Estefanía Rodero)

Del lazo al nudo

salvando lo superfluo,

la curva indecisión

en que divaga,

el tiempo

difuso en el segundo,

compuertas,

fundidos en la nada.

Y un punto

de cruce que no llega,

y el nudo

cerrado como el ansia,

se aleja

como un gesto nocturno,

el lazo,

sinónimo: nostalgia.